Хочу тебе кохати - Олена Тодорова

Адже не дурень, розумію, що Варя відчуває, як дихаю ривками. У ці обійми не просто силу вкладаю, видаю своєю хваткою весь спектр одержимих емоцій. Поки гойдаємося нібито в такт музики, чіпаю в межах пристойності - від плечей до попереку. Але, чорт забирай, самі рухи виходять далеко за межі. Вдавлюю долоні, стискаю до тремтіння. Але найбільш викривальне - стояк. Як не зміщуюся - то в живіт Варі, то кудись у бік трохи вище стегна впираюся. І не похіть це... Хоча й вона теж, безумовно. Але загалом усе набагато гірше. Вдихаю Любомирову, відчуваю її, і пам'ять розкручує ту кляту шухляду, яку я не так давно забив цвяхами і сховав у дальній кут свідомості. Топлять флешбеки. Як цілував раніше, безперешкодно торкався, любив... Повна втрата контролю.

Варя тремтить. Дихає дедалі частіше. І тим самим розпалює мене ще сильніше. За всіма показниками - максимум. Боюся, на її спині залишаться синці, але послабити ніяк не виходить.

Коли мелодія обривається, і вітальню підриває якийсь нудотний реп, шумно видихаю. З полегшенням і з жалем. Одночасно.

Очі в очі - Любомирова робить контрольний постріл. Усередині мене не просто легені, а вітряки. Я вдихаю і вдихаю, вони все зі свистом перебивають. Груди розпирають, а кисню все не вистачає. Замість нього там вирує полум'я.

Маю щось сказати і піти. А замість цього стою і чекаю. Варя відмирає швидше. Спирається долонями мені на груди і, підводячись на шкарпетки, втикається губами у вухо.

Тремтіння розбиває моє напружене тіло ще до того, як вона говорить:

- Проведи мене до дому.

Очі в очі. Напролом.

Усередині мене божевільна агонія.

Але я все ж вимовляю те, що повинен:

- Не можна.

З губ Варі зривається розчарований видих. Вона повільно опускається на п'яти, прибирає руки і відводить погляд.

- Гаразд... Тоді бувай, - попрощавшись, бере невелику паузу, але не йде. Зібравшись із силами, знову дивиться на мене. - Я в суботу, якщо погода дозволить, збираюся в той клуб... Наш... Пам'ятаєш? - топить емоціями. І я, не стримавшись, киваю. Вона одразу ж розпливається в усмішці. Мені доводиться відвести погляд і непомітно - так, блядь, звісно ж, помітно - прочистити горло. Коли знову дивлюся на Варю, дере не менше. - Ти зможеш прийти?

- Ні.

Підтискаючи губи, часто киває.

- Я зрозуміла... Ясно... Бувай.

Крутнувшись, йде стрімко. Одразу на вихід. Одна. Я стою нерухомо і, як мені здається, всередині теж усе завмирає. Повний штиль. Доки не виникає необхідність зробити вдих. Кисень обпікає кислотою. І знову я починаю рухатися раніше, ніж усвідомлюю свої дії.

Наганяю Варю біля воріт. Вловивши мої кроки, вона різко обертається. Уривчасто видихає. Я за нею - так само шумно, хоч і клею пику цеглою.

- Проведу, якщо ти одна.

Вона нічого не говорить. Поправляючи шапку, дивиться на мою непокриту голову. Читаю докір у цьому погляді, хоч у слова він і не виливається.

Відкриваю хвіртку і пропускаю Любомирову вперед. Вона крокує повільно, але я все одно примудряюся тримати пристойну дистанцію. Ніби й не разом ми, я просто за нею йду. До гуртожитку від Фільфіневича ні багато ні мало два кілометри, проте ми долаємо їх мовчки. Лише дихання одне одного й слухаємо.

Уже біля дверей корпусу Варя зупиняється. Обертається і застигає. Між нами не більше метра. Я не встиг зреагувати, а зараз збільшувати відстань уже якось тупо.

- Я все одно прийду в суботу в клуб. Одна.

Не знаю, якої реакції чекає. Та й не здатний щось видати. Підтискаючи губи, тільки мотаю головою.

Центуріон же...

- Дякую, що проводив. На добраніч, Кириле.

І йде.

Я кілька хвилин стою. Раптом ще повернеться... Розумію, що не повинен сподіватися. Але, блядь, контролювати свої бажання не можу.

Дорогою до Курочкіна навмисне зайве коло навертаю. Промерзаю пристойно, у голові проясняється. Тільки в грудях так само довбає серце. Жодні методики не здатні нормалізувати його швидкість. Ні душ, ні повний фізичний спокій.

Коли вібрує телефон, чесно зізнатися, гадаю, що "віз" від Варі. Ривком сідаю і без зволікання знімаю блок.

Ренат Ільдарович Бойко: По краю ходиш. Обережно.

Та пішов ти на хрін. Тричі.

Набираю це. І стираю. Зі злістю відкидаю трубу.

Приводять у лють не стільки слова батька і навіть не те, що хтось, судячи з усього, конкретно мене пасе, а те, як сильно мене вдарило, що це не Любомирова. З розмаху, матір вашу.