Звірі - Назар Крук

Я гидливо скинув із себе його руки, заштовхнув до кімнати та зачинив двері.

Макс всівся на підлозі, обіймаючи пляшку, та з тією ж безглуздою посмішкою витріщився на мене.

— Як ти мене знайшов? — спитав я.

— Знайшов, — вичерпно відповів він, простягнув мені пляшку (яка виявилася півлітровим «Hennessy») і знову гикнув.

Однією рукою я рішуче видер у нього коньяк, іншою — рвучко поставив на ноги, повторив повільно, дивлячись в очі:

— Як. Ти. Мене. Знайшов.

— Сканер! — вагомо відповів він, підняв вказівного пальця, зосередив на ньому погляд, тоді тицьнув його собі у лоба. — Ска-нер!

Так-так-так… Цікаво… Я відпустив його, й він тут же знову гепнувся на підлогу.

— Ти знаєш, що за це тебе можуть убити? — спитав я, ставлячи пляшку на полицю.

— «Не ходіть туди, вас там уб’ють»… — зосереджено вивчаючи власну ногу, процитував він. — Звідки це?

— Залежить від того, яке ім’я вставити після «не ходіть туди», — відповів я.

— Макс, — запропонував він і раптом зареготав.

Цікаво… Дуже цікаво… Нашого екстрасенса знову підводить відсутність акторського таланту. Якби він спілкувався зі звичайною людиною, вона, може, й повірила б у те, що він п’яний як чіп. Та спілкувався він зі мною. І знову перегравав.

Ні, без сумніву, індиго було п’яне, але не настільки, як намагалося продемонструвати.

Чого він хоче? Навіщо влаштовує мені вистави одного актора?

Навіщо підсилати мені цю дитину, Жароху? Перевірити, чи вб’ю я її? Чи не постарішав, чи не втратив потрібної жорстокості? Навіщо тоді було закручувати історію з дівкою?

Аби я встиг звикнути до Макса? Тоді нелогічно, що він припхався до мене першого ж вечора, ми мали провести разом хоча б декілька днів, аби я звик до нього… та й не звикаю я до людей; як показує практика, звикати до них — шкідливо для здоров’я.

Чи ти хочеш, аби я поговорив із ним, Жароху? Знову перевіряєш, щo я здатен витягти з людини за пляшкою та яку локшину навішати їй на вуха? Хіба не знаєш, що ця частина роботи — моя найулюбленіша, і виконую її я завжди ідеально?

— Мені наснився страшний сон, — пожалівся з підлоги Макс, — мої сни справджуються… Чому гарні сни ніколи не справджуються, а страшні — завжди?

Ні, не вбиватиму я його зараз, остаточно визначився я, погляну, що ж воно таки від мене хоче. Вбити завжди встигну.

Старішаємо, Джокере? Ніколи раніше не було думок на кшталт «не вбиватиму зараз», треба було вбити — вбивав.

Швидко, спокійно, легко, не замислюючись. Невже мені так цікаво дізнатися, що відбувається? Чи просто шкода пацана?

Стоп, Джокере. Згадаймо, що раніше ніхто й ніколи так нахабно не вдирався до твого помешкання. Це прецедент, Джокере, саме тому й не будемо поспішати з висновками.

— Шия заболить, — сказав я Максові, — підіймай свою дупу й бери собі стільця, я зараз підійду.

На кухні, дістаючи келихи для коньяку, я ковтнув пігулку — тепер не нап’юся, навіть якщо після «Hennessy» буде продовження банкету.

Макс дуже швидко наближався до тієї стадії сп’яніння, яку намагався зіграти на початку. Він сидів, підклавши кулак під щоку, й розповідав мені своє життя. Нічого не питав, нічим не цікавився, просто говорив, говорив, говорив.

Про дитинство, про школу, про батьків… Особливо — про батьків. Я чекав. Я вдавав, що розслабився й захопився його історіями. Я вдавав, що готовий до обробки.

Ну давай, подумки спонукав його я, розкривайся. Бачиш, який я? П’яний, тихий, сонний… Давай! Та він не квапився, він усе скиглив, втретє повертаючись до того, з чого починав.

До свого батька.

Він не любив свого батька. Ненавидів навіть. Він завжди знав, що його батько — не рідний. Ніхто йому про це не казав, але він знав, відчував. І не міг стерпіти того, що чужа людина виховує його, нав’язує свої норми поведінки (куди, судячи з усього, входило і биття дітей за найменшу провину, бо Макса він бив часто, безпідставно й боляче), віддає накази та трахає його маму.

«Як же ти, такий волелюбний, працюєш на Контору? — втретє подумки дивувався я. — Адже тут тебе виховують чужі люди, чужі люди віддають тобі накази, які ти мусиш виконувати… все так само, хіба що не трахають твою маму…

Втім, хто зна цього Доктора Зло…»

Макс бажав батькові смерті. Так нестримно й нестерпно бажав, що смерть до нього таки прийшла.

— Коли він мив вікна, вилазячи на підвіконня, — втретє повторював Макс, дивлячись крізь стіл, — я уявляв, як він падає, як летить, кричить, хапається за повітря і — бам! — мозок на асфальті…

— Рома-антика…

— А? — він стрепенувся, здивовано поглянув на мене, ніби щойно помітив мою присутність.

— Мозок на асфальті — романтика, — пояснив я.

— Ти мене не слухаєш, — образився Макс, — я не про те!

— Ти про те, що коли він таки упав, ти нічого не відчув, — нагадав я. Остогиділо вже розтягувати цю комедію. Набридло. Хотілося спати.

— Так, — кивнув він і знову взявся за своє, — геть нічого! Джокере, я був упевнений у тому, що це я вбив його, але не відчув нічого! Власного батька! Розумієш? У мене почуття якісь атр… арт… артро…

— Атрофовані, — підказав я.

Він знову здивовано поглянув на мене (дивувався чи то моїй присутності, чи то дикції), потім витріщився у стелю.

Замислився.

Може, його таки вбити? Аби не